( º.º )

• 2012-01-26

  Al ver estas imagenes me escapo del trabajo enfrente del ordenador y corro sin parar hasta llegar al Retiro, donde estaba con ellos, donde descubro que todo esta mojado y gris y ellos ya no están allí y tengo la sensación de que el invierno es eterno.

  Pero, 1) el invierno no es eterno, aunque cada año lo piense así 2) tarde o temprano uno se acaba quedando desempleado en estos tiempos, y 3) correr desde esta parte de europa al Retiro de Madrid sería una experiencia pionera propia de aparecer en Wikipedia. 

• 2012-01-11

  

  Una imagen que no sirve de nada, solo para contemplar el invierno. De hecho es mi propia sombra, estas navidades en Albacete. 

• 2011-10-07

  “Moet ik duwen of trekken?” “Ben je binnen of buiten?”

  de Zwarte Panter

  (Debería empujar o estirar, estoy dentro o fuera?)

  La Pantera Negra
  

• 2011-10-06

  

  transacción

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• 2011-09-27

  

  Tengo el susto de que nos vamos de aquí. Tengo el gusto de marcharme de aquí.

  Albacete, septiembre. Cada año en estas fechas se ve cómo al caer la tarde cae también una capa de luz dorada sobre la mancha. Recuerdo haber visto esa luz cada año cuando al acabar la feria queda una sensación de paz y de silencio, y el calor se marcha por fin dejando una tregua de nueve meses otra vez.

  Cencibel, que dicen que es mala uva. Nada comparado con Merlot, por ejemplo, esa variedad francesa con clase y estilo (decía el dueño de una bodega). De cencibel eran las espuertas de uva que echábamos al camión del primo de mi abuela para que las llevara a la cooperativa. Y después vuelta a casa cantando bajo el manto dorado que se vuelve violeta con la noche.”¡Que te follen!”, escucho por la ventana a unos chavales gritarse mientras escribo esto. Mala uva, ya se sabe. 

• 2011-09-20

  flaneur: voz francesa que designa a aquel que come flanes por la calle.

• 2011-09-18

  En casa de artistas, con los ojos bien abiertos

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  Con tu cuerpo se fueron también las paredes el techo

  el suelo de una casa qu enunca poseíste.

  Una casa no es un mérito ni un don

  una casa es una propiedad.

  En agosto tus hijos consumirán tus vacaciones vaciándola

  discutiendo quién necesita más uno u otro recuerdo

  llenando cajas

  oliéndote todavía una vez más por los rincones

  huyendo de los niños que esperan acostados en sus camas

  el beso de mamá que no llega

  en las viejas habitaciones que comienzan a desmontar.

  Después de mucho trabajo

  entregarán las llaves de la última inquilina.

  (Tampoco tus hijos por haber nacido en ella

  tienen algún derecho.)

  La casa no será más que un espacio en su memoria

  para aquel largo corredor donde tus pasos

  seguirán haciendo crujir la madera.

  Miriam Reyes

• 2011-09-01

  

  Ésta y la anterior son sobre el color amarillo pálido